Os balões da capadócia respiram no móbile do lado direito. Presos ao teto azul do mar Vermelho anoitecido envolto por três pontos de luz que minha avó gostava de contá-los junto aos outros quando se hospedava aqui.
Contávamos estrelas no meu céu artificial.
Naturalmente uma árvore seca colada na parede branca brota sobre o pé da cama, acompanhada das minhas almofadas de solteira numa marquesa improvisada.
Do lado esquerdo, pedaços externos de mim saltam da mala aberta e tentam estaticamente se aproximar ao meu ponto de reclusão. Meu ponto de maior encontro. Minha cama. De todo o tempo. De toda a vida.
Se um dia esse quarto não mais existir, perderei de uma vez por todas minha frágil referência de lar que ainda restou depois de tanta peregrinação.
